00:13 

А негр, Гена, это ты сам?

Агест
и кажется, она мне врёт
Не пишу обычно вводных к текстам, если это не фандомные пояснения, но тут чот надо. Во-первых не смотрите никогда хорошее кино. Оно остаётся с вами и вызывает желание что-то делать, что-то писать. Когда такое же желание вызывает говно типа волчанки, то потом хотя бы не так неловко. Но похоже за время фандомной жизни, а это уже больше 10 лет, что меня даже пугает, я разучился реагировать каким-либо иным образом кроме сведения богословия к хуям, а истории к отношениям.
Недавно я посмотрел Умницу Уилла Хантинга(ещё раз спасибо Рил, что была со мной, один бы я мог не пережить это кино) и всё пытаюсь вытошнить всё, что у меня осталось внутри после этой истории от двух бостонских оскароносных обожаемых мудаков.
Так вот.
Если бы я был настоящим мальчиком, тем кто умеет писать прозу, я бы написал драббл, а то и миним, полный тоски и отвращения, про то как раз в год Чаки приезжает к старой квартире Уилла, вламывается туда, напивается, дрочит, плачет, думает не повеситься ли, но каждый раз решает этого не делать. За что люблю Чаки - при этом не рефлексирует.
Но так как чукча не писатель, а поэт, то получается только как-то так.
Кстати о поэзии, вот вам вместо эпиграфа:

— Чебурашка! Я тут знаешь что подумал?
— Что, Гена?
— Писать стихи, Чебурашка, это все равно что безлунной ночью в темной комнате ебать негра, но при этом знать, что на самом деле у комнаты нет одной стены, она ярко освещена прожекторами, на тебя смотрят какие-то посторонние люди...
— ...а негр, Гена — это ты сам, да?
— Сам ты негр, Чебурашка. Я — поэт! Но тебе не понять.
(с) Mcdowns

Одна ночь в году.

Октябрь выбросил зеро и вышел сентябрём.
Но сердце рвётся из груди и ноет под ребром,
Вот ты заходишь в его дом, открыв своим ключом,
И знаешь, то что впереди - не кончится добром.
Вода на вкус то мёд, то сталь, вся жизнь на вкус гнильё.
Ты здесь поскольку ты устал жить каждый день её.
Слова теснятся сквозь гортань, что ни скажи - враньё.
Ты просишь солнце: - Перестань. И ночь берёт своё.
Ты льёшь в надколотый стакан янтарный злой вискарь,
А изнутри как под канкан, стучит-стучит тоска,
И сбиты как тогда под кайф костяшки кулака,
И ходит вверх и вниз рука, хотя дрожит слегка.
Ты вспоминаешь его смех, его черты лица,
Он жил так чтобы всё успеть до гроба, до конца,
Его всё так же ищет смерть у каждого крыльца.
Ты слишком прост чтоб не хотеть и чтобы отрицать.
Тоска, тоска, от фонаря на Бостон октября
Ложатся блики, повторяй: не зря, не зря, не зря -
Трави! Из сердца вытравляй любые якоря.
Нет средства лучше вискаря, чтоб край теперь терять.
Ложись, смотри на потолок, смотри на вбитый крюк.
Хотя бы шаг, письмо, звонок, который бывший друг
Не совершил. Здесь не кино. К тебе приходит звук -
Проснулся город за окном. А значит два из двух:
Ты не успел. Смотри - рассвет.И вспоминай как он
На ржавый глядя драндулет, был явно поражён.
Счастливый вытянув билет, любой стремится вон
Сбежать отсюда наконец. Забыть как страшный сон.

Раз в год заехав, повторяй:
Не зря, не зря, не зря.


Получил от Юми аестетик в подарок, поднимаю.
запись создана: 03.10.2016 в 08:27

@темы: Фандомы, Сезон охоты, Обсценная лексика, Артшлак, Алкогольное

URL
Комментарии
2016-10-03 в 23:51 

Sasha_Holler
Такой тягостный ритм этой любви
В хорошем смысле
*насколько хорошим он может быть*

2016-10-03 в 23:53 

Агест
и кажется, она мне врёт
Sasha_Holler, спасибо, вот ради него всё и затевалось.

URL
   

Skid row

главная