и кажется, она мне врёт
Крик - это то, что ломает черты лица.
Страх,
Или гнев,
Или радость,
Проглянут в нём,
Не имеет значения,
Крик в галереях дворца,
В грязном доме слепца,
В одиночестве горном твоём
Равнозначен,
И всё ж не имеет конца,
И начала.
Едва обнаружив надлом
В него бьёт как таран,
Как всем телом в закрытую дверь,
Как швыряют себя без оглядки на повод и суть,
Это крик, это вой, обездоленный внутренний зверь,
Это то что однажды утратив, не сможешь вернуть,
И причины для крика, когда неясны — не важны,
Как причины для спора, когда уже кончился спор,
Страх и радость — явления глубины,
Крик — обвалы и эхо, и новые контуры гор.
Страх,
Или гнев,
Или радость,
Проглянут в нём,
Не имеет значения,
Крик в галереях дворца,
В грязном доме слепца,
В одиночестве горном твоём
Равнозначен,
И всё ж не имеет конца,
И начала.
Едва обнаружив надлом
В него бьёт как таран,
Как всем телом в закрытую дверь,
Как швыряют себя без оглядки на повод и суть,
Это крик, это вой, обездоленный внутренний зверь,
Это то что однажды утратив, не сможешь вернуть,
И причины для крика, когда неясны — не важны,
Как причины для спора, когда уже кончился спор,
Страх и радость — явления глубины,
Крик — обвалы и эхо, и новые контуры гор.
