А потом - дрожите! - Смерть поднимает молот.
Может, промажет -
Но вот и не верь после этого в високосный год.
 Хоакин



Уходит неделя утраченная в заботах:
Черепица уже не сыплется, она съезжает кусками.
Каждый раз, провожая ещё кого-то,
Говоришь себе: значит надо собирать камни.

Год уходит за годом в таинственное болото
Под названием время. Которое в норме - лечит.
Каждый раз, отпуская ещё кого-то:
Обещаешь себе, что потом-то уж станет легче.

Уходит эпоха, высвистывая на поворотах
Известный мотив изумительной благодати,
Каждый раз, теряя ещё кого-то,
Ложишься на землю и плачешь: пожалуйста,

Хватит.