и кажется, она мне врёт
Знаешь Джон, кто-то должен писать о любви.
Потому как сказанные без любви слова -
Погремушка детская, пустой овин,
Медь звенящаяя, звучащий кимвал.
Жизнь - лишённая сути и естества.
Знаешь, Джон, я недавно узнал, что она
Не прекословит, не ждёт, ничего не боится,
Не прекращается, если придёт война,
Если падёт тишина, и знание упразднится,
Она ещё будет звучать и длиться.
Знаешь, Джон, кто-то должен петь о любви.
Без неё и так очень много тех,
Кого жизнь тиранит, тошнит, язвит,
Кто идёт по лезвию в темноте.
В этом мире сделанном из смертей.
Потому как сказанные без любви слова -
Погремушка детская, пустой овин,
Медь звенящаяя, звучащий кимвал.
Жизнь - лишённая сути и естества.
Знаешь, Джон, я недавно узнал, что она
Не прекословит, не ждёт, ничего не боится,
Не прекращается, если придёт война,
Если падёт тишина, и знание упразднится,
Она ещё будет звучать и длиться.
Знаешь, Джон, кто-то должен петь о любви.
Без неё и так очень много тех,
Кого жизнь тиранит, тошнит, язвит,
Кто идёт по лезвию в темноте.
В этом мире сделанном из смертей.